Une fille comme moi... Poésie et réflexion... Laissez vos impressions...

La pluie s’était arrêtée et ton cœur s’affublait lui même des atroces pensées que tu t’étais accaparées. «La fleur de la lune te gardera une place ; Peur pour quinze heures ; Gloire pour minuit. » t’avais affirmée la prêtresse.

De toutes les façons, tu ne compris jamais les confusions, mis apart celles que tu t’imposais, les soirs de doute.  Quinze heures sonnait au fond de l’esprit qui te guidait à chaque instant de ta pauvre vie. La pitié que tu ne connais pas se charge de rappeler à tes jours, qu’ils sont comptés et que rien au monde ne saurait, pour toi, dérégler l’horloge qui les mis en actions. Involontairement tu songes à la fable que tu écris. Tu la complètes toujours à quinze heures, lorsque ton cœur s’acharne à s’affubler des atroces pensées que tu t’étais accaparées. «Ouvre le soleil de tes yeux et la pluie tombera dans le récipient de ta voix rocailleuse » t’avait affirmée la prêtresse.

Cela ne t’avançait à rien puisque de tout ce que tu vivais, et ignorais, rien chez toi ne se trouvait être rocailleux. Tout de même ! Elle en a du culot ! Il ne faut surtout pas se gêner ! Toi ? Une voix rocailleuse ? Non mais dis ! Tu marches à vive allure, et les passants ne soulèvent aucunement le regard sur ton passage. Tu crierais ou t’assiérais au milieu de la chausser, que personne ne rendrait compte de ta présence. Tu ne comprends pas. «Qui se surveille trop ne se voit plus » t’avait affirmée la prêtresse.

Celle-ci commence fortement à t’agacer. Pourrait-t-elle seulement te dire qui se surveille quand tu vas la voir ? Et pourquoi lui rends-tu visite ? Quinze heures sonnait comme un ciel qui s’effondre sur mon cœur, lui même s’affublant des atroces pensées que tu t’étais accaparées. Et en fin de compte, personne ne te surveille puisque personne ne te remarque. Personne. Personne. Ce mot raisonne en ton âme. Personne. Oui, mais personne sauf toi. Je me surveille, alors je me regarde. Tu te regardes mais ne te vois pas. T’ignores-tu toi même ? Ta main te traverse. Minuit sonne au loin, dans le chant du rossignole. Chez toi, il ne chante qu’à minuit. Tu ne te vois pas mais tu fixes la route et le paysage défilant devant tes yeux. Emerveille l’amour qui empli ton cœur d’un blanc intense. Le banc s’ouvre. Ce blanc t’ébloui. Tu ne sais plus ton chemin. Le blanc t’emporte. C’est alors que tu te sembles noir. Noir, dans le blanc si noir qui se reflète sur ton corps, sauf, dans tes yeux. Et l’ange qui te surveille de là-haut depuis ta mort sourit, comme l’ange qui le surveillait lorsqu’il apprit que lui aussi, était mort.